Poétesses d'expression française (du Moyen-Age au XXème siècle)

Medjé Vézina

1896-1981

Québec

- Chaque heure a son visage (1934). réédité en 1999 aux Editions "Herbes rouges" (Littérature étrangère) 

(Fuyons)

Fuyons, si tu le veux, une foule pressée,

Courant mal éveillée à son banal destin

Vois: déjà la clarté ruisselle dispersée

Le miracle du monde est tout dans  ce matin!

Mon rêve a faim et soif de liberté, d'espace;

Allons vers la maison qui nous appelle ailleurs,

Vers ce village blanc que la pontagne enlace,

Où l'air, le sol, l'azur sont un triple bonheur

Tout un jour recueillir l'heure si plénière

Du rayon qui mit sa caresse dans ta voix;

Dans le soir étonné des lampes sans lumière,

Alors, te murmurer: " Ma lumière, c'est Toi!"

Vois, les âmes d'ici savent trop la rancune

D'appeler un bonheur qui ne se lève pas;

Là-bas les nuits sont des oiseaux couleur de lune

Et l'on est humble ainsi qu'un brin de réséda!

(Fais de mon chant...)

Fais de mon chant la source où la lumière lasse

Vogue, rêve et se meurt;

Qu'il soit comme le cours étoilé de l'espace,

Lumineux de labeur.

Qu'il puise à la douceur d'un bougement de lune

Gravitant dans l'azur,

Qu'il s'ébroue soudain au bord de la nuit brune

Riche ainsi qu'un fruit mûr.

Je porte des désirs plus vastes que ce monde

Aux bonheurs trop étroits;

Pour que ma chanson soit innombrable, profonde,

Divinise ma voix.

(Dans les champs de l'azur...)

début de ce long poème

Dans les champs de l'azur d'où pleuvent les rayons,

La torche du soleil brusquement s'est éteinte.

Un ténébreux vouloir chavirait l'horizon;

Sur la terre croissait une incessante plainte.

Des arbres on eût dit que la branche volait;

Et là-bas, les maisons peureuses dans les feuilles

Comme une paupière ont fermé leurs volets.

Terre, quel est ce dieu dont les choses s'endeuillent?

Pourquoi le jour si tôt blotti contre le soir?

O Terre, c'est le Vent, le vent fougueux, farouche,

Le vent fort qui accourt comme un beau démon noir!

Il va brutaliser les fleurs comme une bouche,

Cerner étroitement le village si doux

Qui, vibrant de couleur, de umière et de cloche,

O terre, que j'ai peur! Le vent exulte, approche!

Vois, je ne suis plus rien qu'un oiseau dans ses mains!

Sur ma tête voici qu'un nuage s'écroule.

Non, il se penche, va tomber, bute et soudain

S'envole, mais le vent le raccroche, le foule!

Feuillage, cache-moi, je cours, je veux le fuir,

Je sens l'effroi couler dans le sang de mes veines,

Je ne suis qu'une enfant; ô mon âme, où courir?

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